* * *

Она была искусственной блондинкой,
А он был натурально лыс.
Крутилась, заикаясь, жизнь пластинкой,
Скользя то вверх, то вниз.
Она его нисколько не любила.
А в загсе, так... Ответить нет
Ему, совсем нечаянно, забыла.
По молодости лет...

Такое, в век наш торопливый,
Не удивительно уже.
Но счастью, видно, бег ретивый
Не по душе...Не по душе...

А он не виноват был в этой драме,
Хотя и был не идеал.
По праздникам домой спешил с цветами,
И ей не изменял.
И верить не хотел он, ни в какую,
Что ей "не интересно" с ним,
И нет огня, чтоб греть любовь святую,
Один лишь горький дым...

А юной жизни свет весенний
Исчез в морщинах глаз.
И дочь идёт, уже в последний,
В десятый класс...В десятый класс...

А по ночам в душе звучит молитва,
Безмолвна, как в окне луна,
Что этой жизни суть - пустая битва,
О, боже, чья вина?
И тот мотив, что мог бы стать любимым,
Кривит судьба на свой манер.
И мир вокруг окутан горьким дымом,
И изнутри так сер...

А жизнь поёт себе невнятно,
Свой продолжая путь.
И никому её обратно
Не повернуть...Не повернуть...

Март 2003